Я танцую раз в год.
У меня есть друзья. У них есть дни рождения. По велению богов Хаоса даты их дней рождения чертовски близко друг к друг другу, что позволяет устроить масштабный праздник. И эти гады его устраивают.
Я танцую раз в год.
Я ненавижу танцевать. Я редко встречаю ситуацию, когда бы мне хотелось трясти своим мясом больше требуемого. Потому что ну вот нахуя? Я вешу почти сотню. Во мне почти два метра. Какой из меня к херам танцор?
Именно тот, который танцует раз в год.
И я, блять, танцую раз в год.
С кайфом, оттягиваясь, насрав на возможный ужас в глазах тех, кто это может увидеть. Потому что вот в этот самый день мне можно, я это точно знаю. Мне можно танцевать. Я это слышу в шелесте ветра, играющего с пожелтевшей листвой. Я это вижу в мрачной улыбке тоскливых осенних туч. Я это чувствую в дыхании каждого, кто стоит рядом на этом возмутительном празднике гедонизма и моего личного танца раз в год. Буквально всё вокруг начинает орать - "Пляши, сука!".
Я и пляшу. С кайфом.
Раз в год.